Guerra

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Guerra santa que desgarra los cielos estériles y la tierra negra.

Guerra que espera con la boca abierta

para devorar las hijas desprevenidas

de la producción en masa de fe y de plegarias.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Guerra que nace de la entrepierna rebelde,

candente, ardiente, sexual y apasionada,

de la garganta que reconoce el sabor de los orgasmos gemidos

y que sabe para qué son las aleluyas y cuándo entonarlas.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Una guerra sostenida en la puntas de lenguas de lava y palabra

y en el acto revolucionario de convertirla en estandartes de seda y saliva.

Lenguas que lamen vulvas agridulces

flores abiertas

que nunca debieron ser prohibidas.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Y vamos a ella pintadas a besos

con trazos de luna sonriente

adornando nuestros muslos

levantando nuestras frentes mientras reclamamos nuestro espacio

y marchamos orgullosas al altar de la patria.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Batalla a batalla,

golpe a golpe de tambor y piel,

libando el jugo espeso que regala el vaivén de unas caderas

queriendo ser guerreras sólo por amor

deslizando el alma entera

por el vientre sudoroso del placer que nos renueva.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Una guerra sin pactos de miedo

y con treguas nacidas desde el deseo.

Guerra con balas de aire

lanzadas desde cada caricia

amasadas en unos dedos desesperados

tras un hambriento latido blando y enhiesto.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Guerra desde mi clítoris y el tuyo.

Guerra que se levanta desde mi carne morada, rosada y rebelde

que se levanta como un mar hambriento

por el puro placer de contradecir

reglas de guerra creadas tan sólo para amarrarme a la cama amarga del sexo avergonzado.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Guerra de pieles, de cuerpos, de dedos

y cartuchos de besos profundos y húmedos.

Guerra sin cortes marciales

guerra al censor que mira con envidia

nuestras danzas salvajes alrededor de hogueras nocturnas.

Guerra.

Esto es guerra, guerra, guerra.

Guerra en la que nuestro temblor parece eterno

al filo del abismo de un gemido.

Guerra, esto es guerra, guerra, guerra.

Por la libertad.

Guerra y estallido.

Placer y equidad.

*Foto: "El origen del mundo" de Gustave Courbet